miércoles, 14 de julio de 2010


Frescos campos liláceos
No pueden esconder el impasible hedor a muerte

Hindley se despierta y Hindley dice
Hindley se despierta, Hindley se despierta, Hindley se despierta y dice:
"Lo que él haya hecho, yo lo hice"

Pero no es un viaje sencillo
Porque un niño grita:
"Oh, encuéntrame, encuéntrame… nada más
Estamos en el nublado y malhumorado Moor
Quizás estemos muertes y no estemos aquí
Pero siempre estaremos a tu lado
Hasta el día en que mueras
No es un viaje sencillo
Te seguiré cuando rías
Sí, podrías decir que somos un equipo
Podrás dormir
Podrás dormir
Podrás dormir
Pero no soñarás nunca
Suffer Little Children - The Smiths

1 comentarios:

Caín dijo...

Luz de un quinquet
9 pintas, 29 latidos, Gillespie,
madrugada, ganas de hablar.
La generación del 77 íbamos a cambiar el mundo en el fututo
pero los electrodomésticos siguen funcionando en el 2007,
como siempre…
Me pregunto:
Por qué un intermitente puede llevarme a la lágrima, de vasta emoción, por qué siento que me responde, cuando se ilumina su automática luz naranja, y que no estoy solo, que somos dos, objetos comunicándose, que la máquina pretende mi atención, sabiendo antes de que se ilumine sin embargo apenas un segundo antes que así será…
No lo entiendo:
Por qué ladra el borracho a los coches que pasan a su lado.
Es de noche.
Hace frío.
Mientras, la gente ahí afuera insiste, empujando sus pesadas rocas, hacia la pirámide.
En las paredes de mi casa se pudre la luz de ayer por la mañana.
Y yo sigo de pie junto a la ventana, sin tomar ninguna decisión.
Podría quedarme a vivir dentro de esta canción.
A night in Tunisia.
Pienso que:
La oportunidad debe ir acompañada de destreza…
Todos los muebles de casa me observan con rostro de preocupación.
No quiero pensar,
para no atraer su atención, con el ruido de mi cabeza.
Un automóvil ha atropellado al borracho, se apagó el ruido y la furia.
Está muerto, pero no siento lástima.
Tampoco sé qué significa eso realmente, si es salvaje, inhumano o inmoral,
pero es cierto.
Y mientras, la gente ahí afuera no deja de insistir, empujando sus rocas.
Me pregunto:
Debe haber algún motivo por el que todo haya adquirido esta forma,
esta forma de costumbre, en que amanece como una herida sin importancia.
Ya no recuerdo qué clase de paciencia me trajo a este lugar...

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